林代代在旧物仓第5次整理阁楼时，指尖触到了铁皮饼干盒里的异常。
不是母亲留下的绣线或父亲的旧怀表，而是半张边缘蜷曲的便签，铅笔字迹被水汽晕开又干涸，只清晰留着“梧桐巷19号，周三下午三点”。
他盯着地址沉默了十分钟。
梧桐巷是老城区拆迁的最后一片区域，而今天正是周三。
推开生锈的铁门时，巷口的梧桐树正落着今年最后一批叶子。
19号是间挂着“时光修理铺”木牌的小店，玻璃门上贴着泛黄的便签，字迹与他手中的如出一辙：“等你很久了。”
店里飘着檀香与旧书混合的气息，穿藏青色旗袍的女人正用镊子修复破损的明信片。
听到脚步声，她抬头时发梢扫过耳后的银痣——那是母亲年轻时最爱的妆容细节。
“这是你母亲30岁时托我保管的东西。”
女人将一个丝绒盒子推过来，里面是枚未送出去的银戒指，内壁刻着“林”字。
“她说如果有天她的孩子来这里，就告诉他，当年没说出口的‘留下’，不是不爱，是怕他困在小城里。”
林代代的指腹抚过戒指内侧的刻痕，忽然想起十岁那年，母亲送他去省城读书的清晨，也是这样的梧桐落叶。
那时他以为母亲转身时的背影是冷漠，首到此刻才懂，那颤抖的肩膀上，扛着比离别更重的温柔。
女人又递来一张完整的明信片，背面是母亲的字迹：“我的小野要去看更大的世界，但如果累了，这里永远有等你的余温。”
窗外的梧桐叶恰好落在明信片上，林代代忽然明白，有些告别从不是终点，而是有人在时光里，为你藏了无数个“回来”的信号。
那棵老梧桐树伫立在巷口己有百年光景，树皮皲裂如老人手背的沟壑，却依然挺首脊梁托起一片浓荫。
盛夏时，巴掌大的梧桐叶层层叠叠筛下碎金般的阳光，风过处沙沙作响，仿佛在低语往昔的故事。
树根盘虬卧龙般拱裂青石板，缝隙里偶尔钻出几株野草，给沧桑添了几分顽强的生机。
老梧桐的树冠像一把撑开的绿伞，筛下细碎的光斑。
七八个孩子绕着树干追逐，笑声惊起几只麻雀。
穿红裙子的小女孩踮脚去够飘落的梧桐叶，男孩们用树枝在沙地上画棋盘，偶尔为“马走日”的规则争得面红耳赤。
树皮上深浅不一的沟壑里，还留着去年他们刻下的歪扭身高线。
风过时，梧桐叶沙沙作响，仿佛在应和那些没头没尾的童言稚语。
穿蓝背心的老人坐在树荫下摇扇子，目光追着孩子们转，皱纹里漾着三十年前同样的笑意。
蝉鸣、嬉闹、树叶摩挲的声响，混着远处冰棍车的叮当声，织成一张温柔的网，兜住了整个夏天的安稳。
那棵老梧桐的树皮上，有一道蜿蜒的裂痕，像一道闪电劈进年轮里。
我总在树下读书，某天起身时，发现掌心黏着一片树脂，琥珀色的，凝固成一个小小的月亮——那是树留给我的印记。
老人们说，梧桐是凤凰栖息的树，沾了它的灵气，或许会有预兆。
我摩挲着那片树脂，想起昨夜梦见的火鸟，翅膀掠过天空时抖落的金粉，和掌心透亮的月光如出一辙。
后来我离开小镇，梧桐树被雷劈倒的传闻传来时，我正站在异乡的雨里。
摊开手掌，月亮还在那里，树用沉默的方式告诉我：所有印记都是生命的伏笔，像种子埋进土里，等某个春天突然发芽。
林代代小名小野，小时候和妈妈黄家彩住在梧桐巷，爸爸很厉害，工作也挺忙。
林代代再次回到小镇依然觉得老梧桐树给我留下印记有着不一般的神奇感觉……
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