冬天的雪像是不想停，三天三夜，没歇过。
雪落在地上没声，落在骨头里就疼。
沈挽跪在雪地里，指尖早就没了知觉。
她的手被人按在一张泛黄的纸上——“卖身契”三个字，歪歪斜斜，墨色透进纸纹。
继母穿着旧棉袄，袖口沾着泥。
那支毛笔是她递过来的，蘸了浓墨，按下去时，沈挽听见纸发出细细一声“嘶”。
“三两银。”
继母咬字很紧，“这孩子命薄，去宗门也算攀了高枝。”
旁边的男管事没抬头，只淡淡应了句：“签了，活是宗门的，死也是宗门的。”
沈挽不懂“宗门”是什么。
她只听过村口的老人说，进宗门就能吃饱。
那时她饿得脚软，冷反而不算什么。
她只是想——要是能吃饱饭，也值了。
上山的路像是被天劈出来的，石阶滑得要命。
风从云里钻下来，刮在人脸上疼得发麻。
沈挽抬头，看那山门。
青铜牌匾上写着三个字——青霄宗。
字被风雪糊住，又被火光映亮。
她跟着一群新来的药奴往前走。
有人脚下一滑摔倒，杂役吼道：“起来！
尸体可不值钱。”
那声音让人头皮发紧。
山门里，是一座石殿。
炉火一排连一排，红得刺眼。
热浪扑过来，沈挽本能地往后退，被人一脚踢上前。
“愣着干什么，添柴去！”
她弯腰去拿木料，手刚伸到炉边，就闻到一股怪味。
不是木头，是甜腥的焦味。
她抬头，炉口里似乎有影子在动。
旁边一个少年压低嗓子：“别看。”
她还是看到了。
那一眼，烙在心里。
炉火里，是个人的手。
少年声音发抖：“炼魂丹……人炼的。”
沈挽愣了很久，嗓子像被什么堵住。
他又低声补一句：“听说能延寿，火越旺，人叫得越惨，药效越好。”
沈挽没再问。
那一刻，她觉得胃在翻，像吞了块炭，烧得她胸口发烫。
夜里，药奴被赶进木棚，地面结霜，草垫湿得透凉。
每人发一碗稀汤，几粒米浮在上头。
有人喝了两口，就趴在碗边。
风从门缝钻进来，油灯被吹灭，黑得伸手不见指。
寒气一点点往里爬，沈挽的手指冻得发僵，碗里的汤面结了薄冰。
她蜷着身靠在墙角，眼皮打架，半梦半醒之间，听到呼吸声一阵比一阵稀。
天亮的时候，第一缕光从屋顶缝隙挤进来，落在地上。
沈挽伸手去推旁边的人，冰凉的。
那人没动，头歪到一边，睫毛上挂着一粒白霜。
原来，他不是睡着了，是冻死了。
空气冷得出奇，外头的炉火还在闷响。
沈挽没说话，只是把那碗结冰的汤推远，又把破布往身上拢了拢。
火光从门缝钻进来，映着她半边脸。
她盯着那口碗，心里空得厉害。
好像，活着，也是一种运气。
白天的炉子烧得更旺，火光透出窗缝，天都红了。
沈挽靠在墙边，不敢睡。
那夜太长，像是永远不会亮。
她弯腰去扫炉灰，灰烬里有一片被烧焦的符纸，断了几道线。
她指尖轻轻描过去，热得发烫，那纹路像在动。
她忽然觉得，那不是天赐的符，是人画的。
既然是人画的，就能学。
就在这时，一个沙哑的声音响起：“别盯太久，眼睛会疼。”
沈挽抬头，一个满头白发的婆婆走进来，怀里抱着一碗药。
“我是柳贞婆，管杂事的。”
她放下药碗，叹气，“别想着逃，这地方的人，没一个出去过。”
“您在这多久了？”
沈挽问。
柳贞婆笑笑，手背的青筋一跳一跳，“十年有余。
孩子，少看点火，多记药草。
火能烧人，草能救人。”
沈挽点了点头。
第二天清晨，炉火炸了。
有人被卷进去，叫声被风吞了。
管事皱眉：“炉火不稳，添柴。”
沈挽脚下打颤，柳贞婆伸手拉住她，低声说：“别靠太近。
火不吃柴，吃人。”
沈挽不敢抬头，只看见那火在抖，像有什么要冲出来。
夜深了，她又去扫灰。
风从炉口吹出，带着一股腥苦味。
炉火的光映在天上，红得像被血染过。
她攥紧那张符纸，藏进怀里。
声音轻，却极稳：“要真有天，它该看看自己在烧什么。”
炉火闪了一下，像是在嘲笑，又像在回应。
光影晃动，她的眼黑亮又冷。
风卷起灰烬，吹得她的破布猎猎作响。
那夜，沈挽第一次没觉得冷。
她只是抬头，看着那口火。
心里有个念头在慢慢冒出来——天不救人，那就自己救。
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