结婚周年夜，傅斯年用我的小提琴为他的白月光奏响挽歌。
他掐着我下巴说：“宋晚弹这首曲子时，你连给她提鞋都不配。”
后来我烧掉所有乐谱，将灰烬撒进大海。
“傅太太，您真的不再拉琴了吗？”
管家颤声问。
我望着漫天星辰轻笑：“死人才能当白月光，活人只会变成蚊子血。”
三年后维也纳金色大厅，我的原创交响乐震撼欧洲。
傅斯年闯进后台砸了奖杯：“谁准你用她的旋律！”
满座哗然中，我展开泛黄的遗书：“需要我念你写给宋晚的谋杀计划吗？”
----------------------------------------------------------深秋的夜风，带着彻骨的寒意，刮过傅家别墅空旷的花园，呜咽着拍打着巨大的落地窗。
别墅内，却是灯火通明，暖意熏人。
水晶吊灯折射出璀璨的光，映照着光可鉴人的大理石地面，长长的餐桌上铺着浆洗熨烫得没有一丝褶皱的白色桌布，银质餐具摆放得一丝不苟，中间是一大捧新鲜空运来的红玫瑰，娇艳欲滴，象征着今天这个特殊的日子——他们的结婚周年纪念。
苏念穿着一身剪裁优雅的珍珠白缎面长裙，坐在长桌的一端，等待着她的丈夫，傅斯年。
墙上的欧式挂钟，时针不紧不慢地指向了九点。
精心烹制的菜肴早已失了温度，连同她心底那点微弱的、不切实际的期待，一起慢慢冷却。
玄关处终于传来响动。
苏念抬起头。
傅斯年回来了。
他穿着一身挺括的黑色西装，身形挺拔，面容俊美依旧，只是眉眼间带着一丝挥之不去的沉郁，以及……浓重的酒气。
他甚至没有换鞋，就这么径直走了进来，步履带着微醺的虚浮，目光掠过那桌显然花费了心思的晚餐，掠过那捧刺目的红玫瑰，最后，落在了苏念身上。
那眼神，冰冷，空洞，带着毫不掩饰的厌烦。
“还没睡？”
他开口，声音因酒精而沙哑，语气里听不出任何属于纪念日的温情。
苏念放在膝上的手无声地收紧，指甲嵌入掌心。
她努力维持着表面的平静，声音却不可避免地带上了一丝干涩：“在等你。”
傅斯年嗤笑一声，像是听到了什么极其可笑的话
最新评论